Le cose non esplodono,
si affievoliscono, sbiadiscono,
come il sole sbiadisce dalla carne,
come si esaurisce rapida la schiuma nella sabbia,
perfino il lampo fulmineo dell'amore
non ha un esito tonante,
muore con il suono
dei fiori che sbiadiscono come la carne
sotto la pietra pomice sudante,
tutto concorre a questa forma
finché veniamo lasciati
col silenzio che circonda la testa di Beethoven.